Stefano

L’edificio trova la sua premessa nello scavo, operazione violenta che ferisce crudelmente la terra violandone il segreto. Il volume negativo dello scavo, una vera e propria opera di land art, è già un’architettura compiuta che vive negli strati del suolo messo a nudo, nell’acqua che lo riempie, nelle ombre che, come in una dimostrazione di geometria proiettiva, ritagliano triangoli e rettangoli scuri sul caldo chiarore delle pareti di terra. Ma lo scavo non è solo un’effrazione. Attraverso la discesa verso gli spessori profondi del suolo l’edificio che sta per sorgere cerca l’energia eterna di ciò che è nascosto, che è fermo e immutabile. Il senso dello stare il manufatto lo cerca prima di tutto nel collegamento con le forze oscure della terra, con le risorse invisibili che essa trattiene ma che può elargire. Da questo mondo sotterraneo portato alla luce, che gli antichi sapevano evocare e placare con opportuni rituali di fondazione di cui è rimasta l’eco nella posa della prima pietra, e dei quali ha scritto Joseph Rikwert, il manufatto trae la sua capacità di poggiarsi, di toccare in punti univocamente determinati la materia che deve sostenerlo e che alla fine della sua vita ne riceverà le membrature scomposte, ormai pacificate in un riposo nello stesso tempo desiderato e temuto. Lo scavo è dunque un atto sacro che si pone come un evento distruttivo da risarcire – si pensi al tetto giardino di Le Corbusier, ricostruzione e innalzamento al cielo di ciò che in terra si fa scomparire – mentre contiene in nuce la forma dell’edificio futuro, come se lo scavo stesso fosse l’impronta visibile di ciò che sta per nascere da esso.

                                                                                                                                                                                                               Franco Purini